DEUX LIEDER : LA FRIVOLE A L'AUMONIERE D'OR suivi de LE KRAK DES CHEVALIERS

 

 

 

 

 

 

LA FRIVOLE A L'AUMONIERE D'OR

 

 

 

 

Non ! mon ami, tu ne serreras ma taille,

ni n'effleureras ma joue du feint élan

de ta soudaine passion !

 

 

Il est aise d'en protester

sous les gais soleils de l'avril,

mais, pour moi, je n'en veux pas.

L'heure nous mène à la clairière profonde ;

donnons de la vigile à ton égarement.

 

 

Ecoute, mes bons vieux disent qu'un enjôleur

porte, en ces bois, la courre

aux coeurs crédules de certaines filles.

Et quand ce serait toi ?

Eh bien, je montre des sandales légères,

et un bâton solide.

 

 

Cette herbe fraîche ! Ce vallon étincelant !

Ô, je mêlerai mes boucles à la pure création !

Un ruisseau y fut creusé pour les altérés,

au suc de ces baies monte la salive.

 

 

Paradis ! Douce retraite !

On s'abandonne ; s'il faut un aveu,

offre-moi tes muscles de Patrocle,

je le murmurerai à leur gaine de peau.

 

 

Ai-je dormi ?

J'ai bien touché aux grèves d'un songe ;

il fut plaisant de s'en laisser aller

et de rompre sans repentir mon annonce.

Cher complice ! Piêtre complice !

Avec le Cupidon...mon aumonière d'or tressé a fui.

 

 

Pour moi, voici la leçon :

coquetterie, rouerie, malices volages,

hélas ! se détournant de mes jeux

il les néglige ;

il garde, enfin, la bourse,

et m'abandonne quelque baiser.

 

 

 

 

 

LE KRAK DES CHEVALIERS

 

 

 

Montagne antique de Syrie,

farouche fief de Mahomet !

Défilés hideux, où les troupeaux des pâtres féroces

livrent leurs puantes buées ;

là s'érige le krak des chevaliers.

 

 

Est-il encore du monde, Aymar,

mon épervier de France ?

Verse-t-il au tribut de la Croix

la sueur et le sang?

La lune païenne pose-t-elle à son front

le brun lichen de la dissolution ?

 

 

Ô, je cours à toi ! Folle ! Folle !

Jeunesse ! Amour ! Promesse !

Nos âmes ne peuvent s'être délitées !

Tu me feras connaître les sucs épais et jaunes

de coupes inconnues ;

nos gens auront orné, en bouquets et rubans,

les charrettes lourdes à crouler de nos moissons.

 



MEKKANISMS, deux Poèmes Automatiques, suivi de AFFETERIES, Pédanteries en Prose

MEKKANISM

 

 

 

       La contre-arrière, exercée au maximum auprès du métrage équilibrant, sous-tend que la variatio latérale née des protecteurs d'assise et assujettie ou non au verrouillage des systèmes transporteurs acéléniques, ne doit en aucun cas rejoindre la butée gazeuse récifale.( cf. SCH2MA ANNEXE II).

                                                     Leleh Gialloantico.

 

 

 

 

 MEKKANISM 2

 

 

      Le jeannotisme, configuration dévoyée du langage, trouble l'anspect de la phrase, dont les mots levraudent alors l'un l'autre.

EX : Je porte son repas à mon père qui est à l'usine dans une petite gamelle.

                                                             Leleh Gialloantico.

 

 

 

 



                                                                 AFFETERIES

 

 



Nous avons brûlé une sainte

 

 

     Dirent-ils, car on entendait les plaintes comme d'une vieille corde à vent, et craquer en harmonique la poudre des os, et frire la graisse de l'intérieur des cuisses.

Mais l'on pouvait acheter, proche le bûcher, des melliflues, des verres de Maure pour y mieux voir, et des gorgeons de cidre blanc.
                                                                                                                                     François Mottier.

 

 

 

 

                                             Les latrines

 

 

      Elles ne sont qu'un trou ouvert dans la terre.

        Un homme se tient à leur bord.

        Quand on lui demande son nom,

        il répond : l'Eternel.

        Quand on se moque,

        il dit : vous êtes Miens : moquez donc.
                                                                                                           François Mottier.

 

 

 

                                                           o thaumatopoïos

 

 

                                                en hommage respectueux aux marionnettistes

                                            José Géal (Toone VII) et Nicolas Géal, (Toone VIII).

 

 

 





 

                                                                           Tu dis le fil

                                                                                    tactile

                                                                                           civil

                                                                       d'une colère de bois

 

 

                                                                            Tu ploies la taille

                                                                                     mangeaille

                                                                                            futaille

                                                                        en colle et émoi

 

 

                                                                            Montreur de bien et de farce

                                                                                      enlace

                                                                                            se lasse

                                                                          des demoiselles de soie

 

 

                                                                             Poechenel

                                                                             frère de vie
                                                                                                      François Mottier.

 

 

                                                                                   *

 

 

            Théâtre de verdure nacarat entre masque et vérité, rinceau clair où jouent les guêpes de la vie.

                                                                                                                     Leleh Gialloantico.

 

 

                                                                                   *

 

           

             Danse : buée de corps tendue vers tous les regards.
                                                                                                      Leleh Gialloantico.

 

 

                                                                                   *

        

 





              Les jours s'aiguisent au terme de ta musique, rires absents au coda d'une note de jadis.
                                                                                                                 François Mottier.

 

                                                      

                                                                                   *

 

              Nous avons tous un train à prendre, un amour à vivre, une mer à boire.
                                                                                                                 Leleh Gialloantico.

 

                                                                                   *

 

 

                                                                         Buda

 

                                            Grasse et affaissée,

                                                              Pest sur sa nuque,

                                                              Ocre et piquetée

                                                              Comme une gorge de Turque.

 

                                                              Au Pont des Chaînes

                                                              Une nuit on s'entraîne,

                                                              Ton baiser de Tokaj

                                                              Dur comme galet.

 

                                                              Transports !

                                                               Les cairns de tes tétons

                                                               Sentaient fort

                                                               La suée et le cynorrhodon.

 

                                                               Les vieilles façades

                                                               Rose grenade,                   

                                                               Toutes barbues d'Histoire,

                                                               Se penchaient pour y voir.

 

                                                               Sur le Danube,

                                                               Grand messager,

                                                               Alors monta l'orbe

                                                               D'eunuques oubliés.
                                                                                              François Mottier.

Passacaille

 

Dansons, dansons la passacaille,

Comme une gifle bien sentie,

Aux feux de nos heures canailles,

Quand tous les ça sont gris.

 

Dansons, dansons la passacaille,

Sur les bustes verdis

Des censeurs que chamaillent

Et la mort et l'oubli.

 

Dansons, dansons la passacaille !

                                                               Leleh Gialloantico.

 





 

                                                     

 

 



                                                     

 



 

 

 



 

                      

 

 





 

 

 

 



307,9 MEMOIRES LEMANIQUES : le Ranz des Vaches, descente noble vers le Léman

 

     La culture gruérienne (District de la Gruyère, canton de Fribourg), n'est pas une culture lémanique. Mais rédigeant le premier post Goldyssey consacré au Léman et à ses proches entours, j'ai cependant trouvé juste d'ouvrir ces pages par un hommage rendu in extenso au Ranz des Vaches, magnifique chant a cappella des armaillis, bergers-vachers et fruitiers (fromagers) des Alpes Fribourgeoises, vallées et reliefs au haut nord-est du lac.

     C'est là l'un des plus beaux chants de la Confédération, peu avare à donner de la voix dans ses fêtes et manifestations, que nombre de citoyens ne détesteraient pas, à juste titre, voir devenir l'hymne national.

     Le Ranz est, à mes yeux, le symbole tout en puissante élégance, de la majestueuse descente d'une culture fort respectée en Suisse vers les rivages du Léman et au-delà, vers ceux du monde.

     Une lente, belle, et éternelle descente de la Suisse entière vers les cultures humaines.

     C'est ainsi que je le forme en mes songes.

 

     Qu'en est-il du Ranz des Vaches ? (J'ai conscience que ce post ne s'adresse qu'aux Suisses de coeur et non aux natifs). Le lyôba, hymne officieux de la Suisse Romande mais connu dans toutes les parties de la Confédération, est un chant traditionnel dont le nom vient du terme patoisant gruérien alyôbâ (signifiant l'action d'appeler le bétail), ou du terme loobeli, qui signifie en patois alémanique : vache, et que les bergers fribourgeois, ou armaillis, chantent durant le poya (l'alpée), la montée du troupeau à l'alpage, et durant la rindya (la désalpe), la descente automnale dans la vallée. Le chant est composé de 19 strophes, ce nombre n'ayant pas varié dans l'actuelle version imprimée en 1813, selon certains, par le pasteur vaudois Bridel, en 1710 par le professeur Théodore Zwinger, selon d'autres. Il se divise en trois parties : le conte de l'armailli, de son bouèbo (garçon de châlet) et de leur curé, et de deux refrains se chevauchant de strophe impaire en strophe paire, avec dans chacun l'appel aux vaches et la liste des particularités ou noms des bêtes.

   On sait que les jeunes soldats gruériens formant les gardes Suisses des rois de France, ne pouvaient entendre au bivouac le Ranz sans déserter par nostalgie. Aussi le chant fut-il frappé d'interdit à Versailles ! Il est vrai que sa grandeur alpestre et sa profonde mélancolie portent, aujourd'hui encore, que l'on soit Suisse ou non, les larmes aux yeux.

     De fameuses interprétations furent faites du Ranz, en particulier par le ténor Charles Jauquier, " chantre de l'église et de la terre ", et par le fromager Bernard Romanens qui en devint l'incarnation nationale de l'armailli Fribourgeois, respectivement aux Fêtes des Vignerons de Vevey de 1955 et 1977.

 

 

L'ARGUMENT DU RANZ DES VACHES

 



     Un armailli et son bouèbo, Pierre, descendent dans la vallée le troupeau et les fromages fabriqués durant l'été sur l'alpage. Bloqués par les terrains inondés des premières pâtures, ils demandent à leur curé de leur dire une messe salvatrice. Le curé y consent en échange d'un fromage. Qu'à cela ne tienne répondent les bergers, que sa servante vienne le chercher. Soucieux de la vertu de la jeune fille, pensez, avec de pareils gaillards, le curé refuse mais, bientôt rassuré par les sincères serments des deux garçons, il accepte de réciter pour eux un Ave Maria, ce qui semble se révéler efficace pour permettre le passage du troupeau, et pose sa bénédiction sur les hommes, les bêtes, et les fromages.

307,9 MEMOIRES LEMANIQUES : les sous-marins du Léman

 

     Dans son Decem Libro Historiarum, dit Histoire des Francs, rédigé en 572, Grégoire, évêque de Tours, conte qu'un prêtre attaché à la cour du roi Gontram fut expédié en mission sur les bords du Léman (Lemmani laci) afin d'en rapporter les exactes mesures, longueur, largeur, et profondeur. Le prêtre estima, aidé de plusieurs compagnons arpenteurs et de bateliers, que le Léman mesurait 400 stades de longueur sur 150 en sa plus grande largeur. Si l'on suppose l'utilisation des unités de mesure dites grand stade grec (192,27 m) et petit stade (147,85 m), il appert que les calculs furent assez justes en ce qui concerne la longueur totale du Léman, 76 kms estimés en lieu et place des 73 réels, mais laissent fort perplexe sur les résultats en largeur, 22 kms estimés sur les 14 réels. Quant à la profondeur du lac, on ne sait les conclusions atteintes par l'envoyé du roi des Francs, lequel note cependant que des truites de plus de 100 livres (!) abondaient dans ses eaux.

     Avec ses 307,9 mètres de pénétration maximale établis et sa moyenne de 154,4 mètres répartie sur l'ensemble du lac, le Léman est, certes, depuis longtemps sans plus de mystères, mais l'imaginaire s'est toujours plu à bâtir des abysses sous les lacs et des ciels entiers aux plafonds des chambres.

     Aussi, la première conquête moderne des fonds lémaniques, car sans doute y en eût-il dont nous ignorons tout, plus frustes et hasardeuses, (j'adore éployer devant moi une scène de moines descendus par leurs frères dans des futailles étanches équipées d'arrivées d'air en boyau de vache, de fenêtres de vision en verre à vitraux, et autres coquecigrues), se déroula-t-elle à Lausanne du 30 avril au 25 octobre 1964, à l'occasion de l'Exposition Nationale Suisse. Les organisateurs avaient vu grand. Les visiteurs pouvaient ainsi circuler à bord d'un monorail, atteindre le sommet de la tour Spiral à 101 m de hauteur, entendre une symphonie jouée par des machines, et grimper à bord du mesoscaphe Auguste Piccard pour gagner les profondeurs du lac. Le mesoscaphe avait été conçu et baptisé par l'océanaute Jacques Piccard en mémoire  de son père, l'illustre physicien suisse inventeur en 1945 du fameux bathyscaphe. On ignore pas qu'Auguste Piccard était lié au dessinateur Hergé, lequel s'inspira du physique de son ami pour créer le personnage du professeur Tournesol. (Dans les aventures de Tintin en arpitan - ou franco-provençal - Tournesol est d'ailleurs, en clin d'oeil pour initiés, rebaptisé Pêcard.)
     Le mesoscaphe, d'un poids de 160 tonnes et d'une longueur de 28 mètres, pouvait plonger à une profondeur de 800 mètres. C'était le premier sous-marin touristique du monde, construit par les chantiers Giovanola, à Monthey, dans le Valais. Durant toute la durée de l'Exposition Nationale, l'A.P emporta dans les fonds du Léman près de 33000 personnes sur 1000 plongées. Il est aujourd'hui, et depuis 2005, exposé au Musée Suisse des Transports de Lucerne.
     D'autres submersibles, ceux-ci de poche et à but strictement scientifique,  touchèrent par la suite le plancher du Léman. En 1979 ce fut, autre création de Jacques Piccard, le F.A Forel PX-28 (ainsi baptisé en hommage à François-Alphonse Forel, un des pionniers modernes de la recherche lémanique), appareil d'un poids de 11 tonnes et de 7,55 m de long, à trois places. Puis, en 2011, à Ouchy, les deux sous-marins russes auto-propulsés MIR 1 et MIR 2, achevés de construction en 1987 par la firme finlandaise Rauma Repola, en collaboration avec les ingénieurs de l'Institut océanographique Shirshov.
     Les deux " frères " avaient été de véritables stars techniques sur le plateau du Titanic de James Cameron, et leur venue en Suisse entrait dans le cadre du projet scientifique ELEMO (Exploration des Eaux Lémaniques.)
    Mais le Léman en avait vu d'autres, et l'on peut penser que la rencontre entre le vieux lac mythique et les " icônes " russes se solda par un aimable statu quo...
                                                                                                   François Mottier.

 

CROATIA : My private Kairos

                          " Le Kairos est le meilleurs des guides dans toutes entreprises humaines. "

                                                                                                                   EURIPIDE   

 

 

 

     Un garçon à la longue mêche en sommet de crâne, une balance à la main, se penche sur mon épaule comme je débute ce post et entend le nourrir, point encore né : présence et post issus d'une commune dimension, celle de l'instant propice, de tous mes instants propices, que crée, gère et ajuste impérieusement mon Kairos. Le concept même du Kairos,  divinité grecque du juste moment et de l'action comprise, peut-être entamée, (on l'espère ou on l'estime entamée), se dissocie, certes de Chronos, le temps physique, et de Aiôn, l'éternité. Mais il s'affirme comme le ferment de cette trilogie temporelle en y abandonnant d'intentionnelle manière la traîne du quotidien familier , de la banalité humaine somme toute rassurante. l'éternité, trop éthérée, trop patricienne pour l'homme, le temps physique, qui brame les noces du corps avec le train ténèbreux du néant,  sont impuissants (pire, indifférents) à (nous faire ?) décrypter la/les valeur(s)  de ce qui poursuit sa course d'une façon ou d'une autre : notre ligne de temps. Seul, le Kairos en connaît les richesses les plus intimes, nous les dévoile et nous en livre la saveur au travers des secondes magiques, et donc précieuses, d'une vie.

     Trois façons existent d'aborder le Kairos. Les trois ont leur prix.

    ° la JE-négation : je ne le vois simplement pas.

    ° la Carte Morte : je le vois mais ne fais rien.

    ° la Résonnance : je saisis - m'approprie - le Kairos par sa mêche.

     En ce cas, l'action est. Nous en sommes les maîtres. Nous la faisons nôtre, la façonnons, la faisons interférer à notre guise avec quelque Résonnance proche. Notre Kairos a toute royauté. Notre allégeance compte pour rien l'éventuel succès ou le possible échec. Nous sommes Nous. C'est à dire l'avatar auto-servant du Kairos.

     En 1928, dans la cuisine d'une maison en restauration de Trogir, Croatie, les ouvriers dégagèrent le bas-relief d'un Kairos que l'on data du IVeme siècle avant notre ère. On peut le voir aujourd'hui, avec sa balance et sa mêche, dans le couvent Saint-Nicolas de la ville.

     Les Kairos sont fort rares, en représentation. A peine une poignée au monde. Raison de plus pour saisir le nôtre quand il se livre...

                                                                                                       Leleh Gialloantico.

MASSALIA : Paul Morand à Marseille, gangsters à l'ail et archéonostalgie du voyageur-lecteur

 

     Le texte n'est pas long. 5 pages, 141 lignes, 1096 mots dans mon édition de poche fatiguée. Mais on peut aujourd'hui encore le lire et le relire jusqu'au bout d'une des nuits du Panier.

     MARSEILLE, l'un des chapitres de l'ouvrage de Paul Morand Méditerranée, mer des surprises, accueilli en 1938 au sein de la vénérable maison d'édition tourangelle Mame, est une machine à remonter le temps qu'il serait dommage de ne pas emprunter. On y évolue dans une archéonostalgie du voyageur-lecteur. On démonte les mâts d'une fête aux dorures ternies. la mémoire se fraie un chemin, glisse en douceur avec son regard de mémoire, fatalement cafard et oblique, parmi les héritières à Bugatti et les sidis à fez, l'allongée du bar de l'Hôtel de Noailles et les cafés à embauche de matelots.

     Morand, c'est Bibi Fricotin qui se tient, Tintin dans la Carrière. C'est un monde d'écoutilles et de tables réservées, d'apaches et de vieux lustres noircis de chiures, de rajahs et de bleus de chauffe, de mâts marconi et de marchés de fauves en gros. Les formules sont ahurissantes et claquent au vent comme un pavillon levantin. Ce Marseille-là s'emplit de gangsters à l'ail, d'Italiens pendus en grappes aux plate-formes des trams, de globe-trotters américains au menton encadré de barbe, comme sur les dollars, de Salomés algériennes, d'émigrants enceints d'or, ou de rougets à yeux jaunes.

     Les décors sont à l'unisson : les vieux forts Saint-Jean et Saint-Nicolas roses comme le crabe dans la bouillabaisse de chez Basso, et la ville toute entière légende de la datte, roman de l'arachide ou chanson du coprah.

     MARSEILLE, et quelques autres surprises de ce petit volume, c'est Morand que l'on crût écrivain pressé et que l'on découvre expert nonchalant, c'est l'homme qui, comme l'écrivit fortement Olivier Frébourg, autre bourlingueur de ports, se rêva trafiquant, " homme libre troquant ses chaussures anglaises contre des espadrilles, mais déjà englué dans les convenances de la civilisation."
                                                                                   Leleh Gialloantico.

FAVENTIA JULIA AUGUSTA PIA BARCINO : mon excitant bagage à main Barcelonais, Art Chaotique, Prodiges, Sonar, & révolver Bull-Dog

     Pour ma première venue à Barcelone, je voulais des compagnons de goût, des alliés sûrs, des guides sans guides qui me feraient mordre la poussière des références, en deux mots, des artistes.

     Etant moi-même un artiste, poète et écrivain du cloud, je fis choix d'un quatuor sulfureux pour une Barcelone sulfureuse : deux écrivains, une peintre, et un musicien et artiste multidisciplinaire.

     Les écrivains furent André Pieyre de Mandiargues et son roman La Marge, prix Goncourt 1967, et Eduardo Mendoza et sa Ciudad de los Prodigios, Mendoza ayant naguère, lors d'une rencontre à la Comédie du Livre de Montpellier, brisé en menus morceaux mes convictions sur ce que pouvait - ou non - être le roman historique d'une ville, et sur ce que pouvait - ou non - être un polar. ( Mes doutes s'étaient, il est vrai, considérablement affaiblis par attaque d'une fièvre d'ébahissement, quelques années auparavant, à la lecture de la Praga Magica d'Angelo Rippelino.)
     Si Pieyre de Mandiargues suit d'un pas de promeneur l'errance dépressive de son héros Sigismond jusqu'à son nonchalant suicide au révolver bull-dog, c'est une Barcelone lourde des fumets de friture et de liquide séminal, entre le soleil débusqueur d'ombres et les marins abrutis de mauvais vin, vacillants à la traversée des plazas, qu'il nous invite à célébrer.
     Mendoza, quant à lui, abandonnant un temps son sordide et drôlatique détective aliéné, caractère principal  de plusieurs de ses romans, et chantre singulier de la cité que l'on découvre dans le Mystère de la Crypte Ensorcelée (1982), le Labyrinthe aux Olives ( 1985), l'Artiste des Dames (2002) et El Enredo de la Bolsa y la Vida (2012), nous conte, avec maints sourires graves et oeillades ravageuses, une Barcelone meurtrie d'Histoire et joyeuse de vie, brutale et carnavalesque, emplie jusqu'à la gueule de savants fous et d'humanistes, de spectres, de vierges folles et de prodiges, de légendes et de truands magnifiques.
     Conxa Bravo, ex-avocate devenue l'impératrice barcelonaise de l'Art Chaotique, me posa un délicieux problème. Je savais que ses bleus avaient été comparés à l'IKB (International Klein Blue) du plasticien Yves Klein, et ses compositions de bêtes et d'hommes aux représentations de Jean-Michel Basquiat. Je parcourais, buté, son oeuvre, mais quoi ? Il n'y avait aucune sécurité où, sottement, s'assurer. Les bleus de Conxa n'appartiennent qu' à elle, et du diable si ses créatures ont jamais été aperçues ailleurs. Tout est formidablement et bellement violent chez Bravo, une violence que connaissent tous les enfants au jeu, propre aux mythes, aux dieux, et aux aventures sauvages. La fine fleur d'un art rare très barcelonais, où excellent une poignée d'artistes volontairement retranchés de par le monde : Jannette Donnely à Boston, Jean-Jacques Surian à Marseille, Jordi Santacanas à Villanova, ou Rein de Lege à Rotterdam et Barcelone.
     Sergio Caballero... J'avais visionné plus de trente fois son film Finisterrae (2010), métrage étonnant, d'un hermétisme inspiré évitant l'image gourmée et le propos prétentieux, véritable nuancier de sons et beau à mourir. Cet artiste multidisciplinaire, metteur en scène, musicien, passeur de sonorités et créateur d'une des plus étonnantes manifestations de Musique Avancée et Mew Media Art d'Europe, Sonar, m'avait touché sans bluff, et il faisait désormais, lui aussi, partie de ma Barcelone prochaine.
     J'espérais, enfin, mêler ma vision rêvée/dérêvée déroulée sans fin de la ville, à celles de ceux qui l'habitaient.
     Mandiargues, Mendoza, Bravo et Caballero : mon excitant petit bagage à main pour Barcelone...
     Ahora, podia irme.
                                                                                                                    François Mottier.

OLISSIPO, CHRONIQUES LISBOETES : Shining Arrival

     Dans le vol TAP, mon voisin de siège, un vieil homme courtois, me tend la main et se présente. Je ne puis demeurer en reste.

     Il opine avec sagacité, sans réelle surprise.

   - Mottier ? Comme du Mottier de La Fayette ?

   - Oui, comme La Fayette...

   - Il existe un beau livre sur ce grand patriote...celui de M. Joseph Delteil...

     Qu'on me porte sur un plateau du Motier de La Fayette ( avec un T, incidemment, pourquoi diable ne l'ai-je pas précisé à mon charmant vieux monsieur ?) et Delteil ne m'étonne pas le moins du monde. Peut-être le devrais-je ? Mais je vole vers le Portugal, vers Lisbonne, et il semblerait que là-bas les plus inattendus spots littéraires soient aussi surfés que les bons vieux courants à la montante du Wijk aan Zee Noordpier aux Pays-Bas. En tout cas, un de mes amis qui, à mon contraire, ne traîne pas en dilettante dans Lisbonne une semaine-ici une semaine-là, mais y demeure, figurez-vous,  m'a appâté par ses merveilleuses chroniques où de mystérieux barnums surchargés de livres y apparaissent fugitivement à l'angle des rues, où des lecteurs, nez collé à la page, glissent sous ses fenêtres comme de silencieuses nefs de culture, indifférents aux fracas de la cité.
     Mon voisin s'endort. Un peu de lecture. Up, le magazine de la compagnie aérienne, présente en couverture une jolie brune à peau crémeuse engloutie dans une baignoire de paprikas. La photo illustre un dossier sur les plaisirs d'une escapade hongroise, et la mise à l'honneur du talentueux jeune chef portugais Miguel Vieira, du restaurant Costes, à Budapest.
     Après le plateau-repas, (sans piments), je sombre à mon tour. Consignes explosant en cabine et ébrouements soudains me réveillent. Je n'enregistre au-delà du hublot rien de plus que la terre de Sienne brûlée et les jaunes de bâtiments uniformes, une sorte de serpent de mercure qui est peut-être le Tage.
     L'aéroport est presque vide et ronronne. Le soleil encore impuissant se brise sur des banquises de verre grisé. Passant devant une porte de service entrebaîllée, une odeur de mandarine chimique et de pieds me prend à la gorge.
     Qi'importe.
     Eu sou em Lisboa.
                                                                                                            François Mottier.

 

OLISSIPO, CHRONIQUES LISBOETES : Lisbonne 1937-1938 - " l'Itinéraire Portugais " d'André t'Serstevens, le jeu de la Corde à Temps

                                                                                                         A Fernando Couto e Santos.

 

     Il me souvient, de mon enfance, des titanesques combats à la Corde à Temps, jeu aimé entre tous et dans lequel j'étais, sans forfanterie, passé maître.

     Une corde tendue entre deux arbres y suffisait, une mémoire prompte y était essentielle,  les règles simplissimes et autoriséees aux filles : à chaque saut en ciseaux de part et d'autre de la corde, le joueur devait en deux mots désigner un souvenir, ni bon ou mauvais, et bien plutôt neutre et sans détails, cause des servitudes de ce fameux temps. Un saut : " mon premier maître s'appelait M....", un autre saut en retour : " mon premier jouet était...", un saut encore : " nous partions en vacances à..."

     Et ainsi de suite jusqu'à ce que faut la mémoire.

     Le lecteur parcourant l'Itinéraire Portugais d'André t'Serstevens, écrivain voyageur ami de Blaise Cendrars, Suarès, Abel Gance et Mac Orlan, se retrouve invité à partager quelques heures de jeu à la Corde à Temps de l'auteur. Mais, comme le jeu se déroule,  le Portugal de ces années voyageuses (1937-1938) n'est déjà plus celui de la rédaction du livre, et encore moins celui de sa parution (1940).

     Et le Lisbonne de 2012 s'indiffère à celui de l'avant-guerre comme à celui, déjà, de la Revoluçao dos Cravos, autres mondes, bien qu'il y ait libre pouvoir pour chacun d'entre nous d'y largement puiser (et, peut-être, reconnaître et, enfin, accepter) références, données historiques, plaques sensibles, mensonges et batifolages de miroirs. En quelque sorte des variantes de la Corde à Temps, infiniment plus roublardes, cruelles, insoucieuses ou malaisées que le jeu de mon enfance. Et aujourd'hui beaucoup, beaucoup plus rapides.

     Lorsque, au retour d'un de mes séjours à Lisbonne, un ami m'expédie par mail une série de vieux clichés locaux, découvrir le dirigeable Hindenburg planant comme une salpicao à la pâte de viande de l'Alentejo au-dessus de la Terreiro do Paço m'indique que je suis entré dans un jeu de Corde à Temps, mais un jeu à partenaires infinis et générationnels dont je suis, montre en main, le plus récent participant. Je ris et m'étonne de l'appareil volant, cependant ma Terreiro, quittée quelques jours auparavant dans l'émotion, n'est déjà plus un lieu aimé, mais un lieu aimé et livré à toutes transmutations. Je puis à présent commencer à sauter à la corde : " un jour, j'ai touché les bornes maritimes de la Terrasse du Palais..."

     Et ainsi de suite jusqu'à ce que faut ma mémoire.

     Les chapitres de l'Itinéraire consacrés à Lisbonne débutent benoîtement, comme une promenade dominicale de chanoines. Les mots glaçants nourrissent les phrases, fileuses d'une laine, envers tout, assez suave. " Telle que la voici, c'est la ville de Pombal. Elle était toute entière ce qu'est encore aujourd'hui l'Alfama, lorsqu'elle fut secouée par le terrible tremblement de terre de 1755 (...) ; trente mille personnes périrent. La peste suivit, engendrée par cet amas de charognes. Quel beau sujet ! s'est dit Voltaire, avec cette froide cruauté de l'homme de lettres. Et ne pouvant en faire un reportage sensationnel, parce que les journaux du soir n'existaient pas encore, il en a fait un poème détestable."

     Je possède sur mes étagères un azulejo de cette période. Je continue à participer à une bonne partie de Corde à Temps.

     Les empredados, ces motifs de pavés noirs et blancs, sont, dans l'Itinéraire, notés comme de redoutables casse-gueules, mais " les Lisbonnins circulent là-dessus comme s'ils avaient des skis. " Ayant moi-même exécuté sur ces portions de pavement de funambulesques contorsions, je puis continuer à jouer. " Un jour, j'ai glissé sur les pavages portugais..."

     " Maisons arabes ou médiévales qu'on ne trouve nulle part...", les adresses sont pleinement signalées...rua do Castelo  Picao, au coin de la calçadinha S.Miguel, bêco do Maquinez, 3 bêco das Canas, 1 rua da Regueira, 15 largo S.Michel...M'étant campé devant certaines, je puis jouer encore à cette Corde à Temps, devenue soudain bien singulièrement et désagréablement adulte...

     Et maints etc...

     M'est-il besoin de préciser que j'adule tous les livres - l'Oeuvre de Voyage - d'André t'Serstevens ? Puisque chaque ligne d'entre eux me permet de poursuivre mon jeu de Corde à Temps...

     Jusqu'à ce que faillent toutes nos mémoires...
                                                                                                                         François Mottier.

OLISSIPO, CHRONIQUES LISBOETES : le Bonnet Jaune & la Chaloupe Matutine - les Africains du Fronteira

 

     Le Palacio Fronteira de Lisbonne, c'est le fourmillement. Et donc, le détail. C'est le mêlé et le solitaire, le nombre et l'unique, la pâte et l'ingrédient.

     L'oeil s'attache et le cerveau peine à trier. Si l'oeil insiste le cerveau se rend, puis discerne, puis comprend et, par vengeance, fait que l'oeil quitte la beauté, par lui distinguée, avec un lourd effort.

     Il en est ainsi pour moi, dans un soleil d'avril 2012, à 11 heures, au dit Fronteira...

     Sujet : les petits Africains pêcheurs, dûment annotés et recommandés par mon ami retiré au Portugal. L'une des précieuses et rares représentations des "conquêtes " culturelles portugaises. (Car tout, dans la scène, évoque à l'évidence les terres lointaines, l'Ultramar Português, liées à la patrie, richesses et misères mêlées, Brésil, Cap-Vert, Royaume mandingue de Gabou ou île Saint-Thomas.)

 

 



 

     La joliesse précise de cet ensemble d'azulejos, qui me souffle toujours l'idée saugrenue que l'entier Palacio a été construit pour le seul amour de cet ensemble (et autour de lui) au départ d'un muret solitaire, m'amène quelques réflexions... matelotes.
     Et tout d'abord, foin de poésie, l'heure suggérée par cette besogne en mer : tôt le matin il me semble (la bonne heure pour le poisson), à en juger par la lumière matutinale et les premiers et savants attouchements du soleil sur les nuages embrumant encore le ciel. La journée s'annonce belle sur les eaux du labeur. la mer est calme, avec un clapot modéré, l'embarcation se maintient sans effort et ne laisse pas trace de sa charmante chorégraphie. Pas d'avirons visibles, sans doute disposés sous les bancs.
     La barque est remarquable. Construite à clins, une technique portée à sa perfection, avec variantes minces, tant chez les peuples du Nord que ceux du pourtour méditerranéen, elle fait songer avec ses formes girondes, ses proue et poupe accentuées, à la science et à l'esthétisme nautiques catalans, et aux petites barques bordelaises ou du Maghreb. Le renfort en proue marqué indique une capacité certaine à encaisser les attaques en boutoirs d'une mer turbulente. Mais il y faudrait une voile. Latine, à tout le moins. Aussi, notre barque d'azul n'est-elle peut-être qu'une annexe. J'en doute, cependant. J'en doute, non par piètre science, mais par plaisir d'imaginaire et jeu de situation. Car, sans appel, je me trouve à bord. J'en palpe les bois, j'en ausculte le fond, j'en tâte la tenue et le balancé, je note sur mon calepin d'esprit en quelle proportion la mer se soucie d'elle, et en quel bagage  notre barque se soucie de la mer. J'observe aussi mes voisins de poste.
     Ces trois-là, justement, sont inoubliables. Ils posent. Oui, vraiment, comme si quelque objectif d'alors leur faisait dire "cheese ! " de leurs merveilleux sourires africains. (Le regard du troisième à droite n'en est plus, suivant un instant le vol d'un oiseau de mer...)
     Bonnet Jaune (une coiffe que l'on voit sur certaines vieilles photos de l'histoire portugaise), plus grandi que les autres par perspective joyeusement naïve et toute relative, c'est le chef. Celui qui, sans doute décidera du retour à la grève, journée faite. Les chevelures de nos pêcheurs sont finement signalées dans leur crépu, avec bonhomie et grand respect. Leurs vêtements paraissent efficaces, de laine épaisse ou de gros bourrages de plume, bien confortables pour une frisquette matinée sur les eaux.
     L'infortunée tortue, quant à elle, appréhende sa fin, et le signifie par des pattes largement écartées (et que l'on imagine gigotantes), une queue désespérément dressée et une pauvre paupière s'apprêtant à recouvrir un oeil sans malice.
     En une grosse dizaines d'azulejos sur le nombre infini que compte le Palacio, les petits Africains du Fronteira ne présentent que grâce et Histoire...
                                                                                                                   François Mottier.

CROATIA : ¨Peau de Fille au Sortir de Mer (Journal de Croatie)

 

 

 

                                                        Au Kairos.

 

 

 

 

 

Tel est celui qui vient de Croatie peut-être,

afin de voir notre Véronique, et qui par faim ancienne

ne s'en rassasie pas, mais dit dans sa pensée

tant qu'on la montre : mon Seigneur Jésus-Christ, dieu vrai, votre visage était donc ainsi ?

DANTE. La Divine Comédie. Le Paradis.

 

 

 

LES EAUX

 

 

Bez Broja

Encore une de leurs rues

sans numéros

Une venelle chantournée sableuse qui

                                                               descend entre des murets mafflus étoffés

du rose

de fleurs grasses comme des seins

Pas de téléphone

on traite sur place

                                            zimmers sobe rooms chambrs (sic)

Une jolie fillette brune borgne

m'ouvre

Gazouillements excités flûtant

entre des dents du

                               bonheur

Sa mère en jean et vieille chemise teinte de l'UNPROFOR

Elles me précédent

La chambre chaulée petite

engorgée de l'odeur de figues mûres

Lit de bey

table de bois frotté refrotté et frotteras-tu

fenêtre dont la moitié des

                      carreaux ont

                                                        laissé place à des journaux jaunis

scotchés

La femme en écarte les battants

Au-delà c'est la mer

belle sans phrases

OK c'est OK pas cher da

on peut demander le manger

je sais je

                     comprends

c'est ça que je suis venu chercher

à l'île perdue

La drôlesse qui brasse ses joies de jeune vie

à la périphérie de sa vision

la chambre à relent de fruit

la table

                               la fenêtre avec son journal

 

la mer

 

 

*

 

 

Un photographe de mag se

la joue

catogan pourpre

                  froc de surf

geule martelée de haïduk

ou d'un de ces pirates uskoci

qui joyeusement se moulèrent

les côtes d'avec les matelots

vénitiens et turcs

Nikonos 5 pour ces dames

qui semble-t-il doivent poser

sous l'onde

Suprèmes maillots Speedo tendus sur les frifris

peau de fille au sortir de mer

Les sirènes rient de rires vides

boivent de l'eau glacée

Sous un dais de soie blanche

frappant au vent

patientent les fiancés maris frères

aussi droits et tendus que des duègnes

 

 

*

 

Il y a le verre

sur la table

et l'eau dans le verre

et ma bouche

à fleur d'eau

et la buée du verre

et sa fraîcheur à mes doigts

et la forme du verre

et l'instant de la forme de l'eau

et l'arrondi de la forme de ma bouche

et la perfection de la seconde du verre de la bouche et de l'eau

 

 

*

 

Mouflets transistors maxi-cocas calés

dans le sable bouillon jaune gobelets

polyéthylène calamars na zaru paninis

à la con glaces graisses fumées bleues

lourdes dérivantes des gargotes de

plage décorées du damier national

éphèbe en jet relents mauresques des

solaires Schwarzkopf rotoplos qui

planturent bedaines recuites oeil étréci

du chef de famille sur l'aînée draguée

à la douce par deux jeunes libidineux

autrichiens blonds comme Frederic de

Hohenstaufen aucune chance pour le

francuz que je suis

 

 

*

 

Adriatique

ce qui jaillit (écume)

Ce qui faillit (vaisseau)

Ce qui languit (promise)

Ce qui construit (génération)

 

Ce qui détruit (homme)

Ce qui saisit (abîme)

Ce qui nourrit (filet)

Ce qui conduit (boussole)

 

Porte les murmures (de nuit)

Compte les brisures (de vie)

Adriatique

                                                       un jeu, à la proue du Jadra.

 

 

*

 

          Région du Lonjskopolje

 



 

Topolovac

Preloscica

 

Eau de feuille verte d'or prairies

Ombre d'onde en nuages sur pluie de lac

 

Gusce

Kratecko

 

Crue dessous d'oiseaux vol de marais

De tremble rosée de bois

 

Bobovac

Lonja

 

Pour champs de rouille aux bruns chevaux inondés de vigne

Bétail auréolé

 

Krapje

Drenov Bok

 

Jardins tordus roses d'auvents

Fermes bleues en fenils de jeunes récoltes

 

Tout ce vert

 

 

*

 

D'hast

 

Eburnéennes

 

Vous Kornati

                                                                dans l'archipel, île de Kurba, 7.2001

 

 

*

 

CISTERNA

 

VASCULA

 

BACCINUS

 

FONTANA

 

ALVEUS

 

 

AQUAEMANILE

 

 

 

 

LES LUTTES

 

 

Une bière Karlovacko

en terrasse

Bouteille brune solide puissamment galbée

comme les baigneuses d'ici

emperlée et son verre ébréché

Une autre aussi bien

on a le temps

S'essayer à passer commande oh la

pas si simple

Appliqué

pivo molim vas zivjeli

Le serveur à tête d'appariteur musclé de harem

sourit

Se griser avec application sans hâte

à l'heure du premier café

avant de s'en aller traînailler au marché

soupeser

la lippe grave les petites bories de pierre pour touristes

En fond de place l'église dorée comme un pain

En 1660 du clocher

les villageois brisèrent

l'assaut turc avec l'arme secrète locale

huile d'olive bouillante

Les janissaires ont tenu la leçon pour dite

Ils ont appelé Pirovac

le village maudit


*


Relire
Le Pont sur la Drina
de Andric
et Vie et Mort de la Yougoslavie de
Paul Garde s'étiolant dans la Samsonite

Mais aussi Milo Gavran

Chez le disquaire
un CD
d'Oliver l'enfant de Split
inusable de la grand'mère à la petiote
entre Sinatra et Mike Brant et du rap
croate grand jus
lyrique concerné
avec des franchissements de passe
émouvants accordéon violons de foire
Ca parle chômdu identités perdues
retrouvées filles aux yeux de faucon
frères aînés on ne sait où coeur
trop grand de la jeunesse le vieux
pays

dobro dobro


*


Très peu pour moi
Je ne veux pas de tes martyres
Des clous forés aux biceps de ton Histoire
De tes Ordres de Jeunesse les shorts et les foulards
Pas de tes dates calibrées et de tes commémorations

Je veux tes pleines assiettées de boulettes brûlantes
Je veux un verre de posip de Lumbarda
Je veux tes violons, le son de la mih et tes soirs
Je veux les langueurs de la Madère yougoslave

Pas de tes sentes détournées au sceau du talion
Pas de tes marches lentes de tes banquets revanchards
De tes vieilles plaies qu'à plaisir tu débrides

Je veux Notre-Dame-de-Sinj et ses miracles
Je veux le café France Style tes arcades tes portes et tes couvents
Je veux le fond de mer vu des arrières du bus
Une oeuvre de Mestrovic Saint-Donat Saint-Petar et j'exige du poulpe

Pas de tes veufs affichés au premier rang
De tes aires du souvenir ne de tes heures d'exemple
Pas de tes petits soins ménagers à qui sait te plaire

Je veux ta bora et ta neige et les aigles de Plakenica
L'oeil bête du mouflon et tes rites de grande nature
Je veux tes îles crues tes pierres océanides
Et saluer tes absents à pleines coupes de rire

Je veux être toi
Je veux être moi
Quand tes filles s'oublient
Et chavirent en un français charmant

*


TOMISLAV 910-928

PETAR KRESIMIR IV 1058-1075

DMITAR ZVONIMIR 1075-1089

Princes premiers
Légistes

Hommes
avec des jours d'hommes

un jour
ils furent


*

Les chants

                                  matis

Cloître

                                      recluses

Roi

                                                la part de Dieu

Chiens

                                           en chapelle


*

En vain ! - Mes paroles
ne peuvent pénétrer dans
les ténèbres de Vukovar.
                                               Vlado GOTOVAC (1930-2000)

     En août 1991 au dessus de Vukovar le ciel était bleu avec de fines broderies cassis et même de franches couleurs de pêche et de tiramisu

    Des cris d'enfants ont joué à la marelle et l'un des cris s'est tu parcequ'il avait triché

    Du blé et une rose sont tombés du seizième étage du building des cieux

    Un homme a quitté son épouse il courait vite au long des barbelés comme une vérité tordue

    Dans une cave un loustic a débouché le vin une goutte s'en est allée sur une saloperie à fragmentation qui ne l'a pas remarqué

     L'primo qu'je choppe j'lui coupe les joyeuses pour m'en faire une paire de solaires criait un pilier de bar en brandissant une Bible émoussée comme un vieux rasoir

     Une balle a cueilli un ange au creux des reins l'angea crié putain mais il a tenu à poser un instant pour un photographe d'origine hongroise de la CNN

     Radovan mon bébé oh mon bébé Radovan mon petit petit petit oh oh parle-lui toi parle chantonnait quelque femme

     Un groupe de pieux a entonné des cantiques mais pas un ne se souvenait des paroles et ils ont vite laissé tomber

     Des linges de fer ont fondu sur un prêtre et une petite fille la gamine a ri pater c'est comme un trousseau à mes grandes années

     Le 18 novembre Dieu a enfin reçu le manuel d'utilisation du lance-roquettes RBR  M 80 de 64 mm

     Le 20 novembre à l'hôpital toutes les infirmières de garde qui composaient des poèmes ont menti

 

                                                                                                                                              Vukovar, 7.2001

                                                                                                                                          écriture automatique

                                                                                                                                  dans les salles du Dvorac Eltz.

 

    

*

 

 



J'aime les églises
comme le reposoir d'un ami

Ces refuges de paix
que le bon Dieu a permis

J'aime savoir leurs portes closes
aux souffles de hantise

Que leurs voûtes hautes
le disent et le redisent

J'aime les églises
comme on aime une femme

Pour y porter sa foi
et y gager son âme


LES PIERRES


Tu fais
à la lumière pierre blonde
un sort

Tu offres
à la pluie pierre blanche
ta pose

Tu consens
au vent pierre brune
l'osmose

Tu guignes
au souvenir pierre noire
la mort

                                                     Vaganski vrh, massif du Velebit,
                                            sur une enveloppe froissée.


*

Place Zoranica
les cinq puits
en deuil de leurs eaux
Citerne scellée obscure
Moellons vernis roulés creusés
de paumes
nostalgiques humides encore
des
fantômes et souvenirs de fantômes
de gorges altérées


*

Ruelles flamboyantes
où embraser les temps
qui ne sont pas venus


*


L'ennui découpe
les mélancolies étrangères
de la garnison

Des remparts monte
l'oeuvre forte des fricots

Promenade vespérale
des filles du vâlî
belles aux jambes
de colonnes

dans un jadis de saisons


*

Vela placa
l'horloge à vingt-quatre heures de la tour Straza
pardi ma chère
de nos minuits
nous met la tête en bas
                                          Krk.


*


D'ailleurs il pleut sur Nin

sur Saint-Nicolas
guerrière méfiante

et Sainte-Croix
blanche comme
la main d'une vierge

D'ailleurs il pleut sur Nin
pleine de clartés nitouches

et pour tout dire
l'air sent le grain
et le credo éventés


*

Brûlez façades
                                  lourdes des fumets du midi
Trichez pavés
                      sous le pied étourdi
 Songez statues
                               du fond de vos mémoires
                     Quand vous étiez des saints
                          et qu'il fallait y croire

Rêvez gisants
                                au temps de vos étreintes
Une loi à la main
                        une couronne ceinte


*


Fille revenante
Garde-toi de trop aimer
Va à qui tu hantes
Comme l'oiseau au rocher



LES VISAGES


Amis

Daniel
Roger Vadim à trente berges
velu comme un ours

Sandra
ronde très myope
rire à cent mille kuna

Ante
d'une réserve de pope
(a vécu en Hongrie
l'ai revu après loueur d'une
boîte de jets)

Drago
Ivo
Vinko
merci pour le vin

Naja
Mirjana
pas de réponses écrues
à vos questions de cendre

Et des inconnus
des entreaperçus                     tenaces

                                                              Regards comme
                                                   des lianes

Sourires
Moues
Muscs
Haleines
Gestes

Pain et sel au petit matin
offerts par des turbulents
retour de la discothèque Turanj


Ninia et Frane
devant la gare routière
vos poteries bleu Nattier

Kairos
toi les ailes au dos
balance au poing
boucles de rockstar
divinité du bon moment de l'instant juste
de la décision de l'action
tu m'as tant accompagné


La fête secrète
dans la crique
Grand Meaulnes
adriate
Trois visages
comme d'anges flavesces
montant la pure-note
à l'heure du trop-bu

Le tageur de la tour Mul
Le prophète de la promenade Strossmayer
La terrasse du Luxor

Zadar                                Le lion de Sibenik
                    mascaron de méduse          qui se marre                                

                              Toujours là
                                                       quand nous n'y serons plus


*


Course     f

olle

d'enfa

nts

p                                 e
tits    ya

chts

sur

              l
e                   pavé

              bleu               
                                                    Mlini, 9.1990
 

 

 *


Pêcheurs disputant
aux mains de flibuste
dignes de couteaux
Rochers hâbleurs
menaçant l'ami
d'une barbèle d'hameçon
Soupèsent leur virilité
à grande joie mutuelle
se foutent le pied au cul
puis glissent au vent de brune
se porter allégeance
avant la soupe du soir

                                         Rovinj, sur le port.



*


Who's who : Hélène mère de Constantin Paul Théroux
Marco Polo Jack Lang Strabon Louis Ier d'Anjou Ulysse
Joseph Conrad Napoléon Caroline de Monaco Dante
Rolling Stones Georges-Bernard Shaw Gustav Klimt
Medée les Lipizans le preux Roland les tuiles de Toulouse
t'Serstevens Pompée Dalaï Lama Pline le Jeune François
Mitterand Richard Coeur de Lion Jackie Kennedy César
maréchal Marmont Charlemagne Bernard Kouchner
Casanova Mongols et Tartares Jean-Paul II Ivana Trump
Valéry Giscard d'Estaing la Vierge, Jason, Gabriele
d'Annunzio Saint-Paul Ernst Jünger Georges le Dalmate
Richard Burton et Elisabeth Taylor Hérodote le roi et la
reine des Belges Dioclétien Steven Spielberg Pétrone
Rebecca West Alphonse II Sophia Loren Emile Isambert
Marie-Thérèse d'Autriche Charles Nodier Nicolas le
Florentin François-Joseph Cyrille et Méthode les
Ostrogoths Mussolini les Magyars Léonid Brejnev le
paganisme les Normands le Titien


*

Baka
La vieille
Tu ris
Suspecte de trop d'années


Ton pied gonflé
Bat la cadence
En toute impunité


Baka
La vieille
Tu vis
Vide écorcée


Mais va le pied
Dans l'ombre de la danse
Au clair du passé

                                     10.90


                                                                                      Leleh Gialloantico.